Seis à Mesa

Ao
final do dia – o cheiro invadiu a casa.

Lembrei
do livro. O autor – já bem vivido – explicava. O paladar começa pelo nariz.
Perfeito. Nunca li nada mais adequado. Nem importam os dados da Fisiologia. Ou
da Anatomia. Muito mais vale a Filosofia. Não existe órgão do sentido
excludente. Eis uma táctil e aromática verdade.


acordei assim. Como guiada pela
manufatura. Ou pela ansiedade das mãos.

O
dia amanhecera um pouco silencioso. Diante de um frio insistente em ficar. E de
uma garoa persistente em desobedecer. Nada de espaço primaveril. Mas as
estações devem ter lá um próprio manual de instruções. Que sigam – de acordo. E
que nós daqui nos adaptemos – sem acordo.

Enfim
esta não é a minha tarefa.

A
minha daquele dia já havia sido definida. Há trinta e dois anos. Agora era uma
questão apenas operacional.

E
desde cedo comecei os preparativos. Mas não sem uma organização. Coloquei música.
Em um sequência que surgiu de repente. Nada muito programado. Mas acatado. Como
um ritual. Talvez seja assim a arte da manipulação dos alimentos. Muito mais
que facas e pratinhos. Um ritual especial – por si só – se estabelece e se
confirma. Alheios a nós. E tantas e tantas vezes sequer percebemos.

Desta
vez foi especial. Fiz como que compactuando. Ao menos dentro do possível de uma
racionalidade.

Corta.
Amassa. Desfolha. Enfeita. Acrescenta. Separa. Destaca.

A
música se fez sábia. Sim. Nada do que foi
será igual ou do jeito que já foi um dia.

As
mãos e ingredientes se fizeram um só. Difícil até saber quem comandava quem. Ou
o que.

Mas
lá fiquei. Entre músicas e memórias. E aí foi impossível não lembrar a minha
avó. Ela repetia com muita segurança. Cozinhar e viver – é a arte de saber
dosar, menina, cozinhar e viver – é a arte de saber dosar. Procede.

Corta.
Amassa. Desfolha. Enfeita. Acrescenta. Separa. Destaca.

Olhei
para o colorido dos ingredientes. Para a disposição deles em panelas e pratos. Parecia
uma rosa dos ventos. Ri. Vai lá saber de onde saiu esta idéia. Vai ver foi da música
que tocava. Amanheceu o espetáculo. Como
uma chuva de pétalas.
Ri e continuei dando toques e retoques. Afinal – não é
só de boa intenção que sobrevive o paladar.

A
esta altura já estava misturando mais ingredientes que os da realidade
culinária. Tentei me acalmar. Deve ser assim que se cozinha. Uma pitada de
história. Uma ponta de saudade. Um ramo de alegria. Uma colher de nostalgia.
Uma dose de contradição. E por aí vai. O importante é estar em sincronia com o
processo. Um erro em cada parceria – uma pitada que seja – e lá se vai o doce
sabor do proposto.

E
foi em meio a tantos rituais e conclusões – que ao final do dia – o cheiro
invadiu a casa.

Delicado.
Independente. Intenso. Surpreendente. Delicioso.

Saiu
de dentro dos continenti e se espalhou. Pela cozinha. Pela sala. Por todas as
varandas. Subiu as escadas. Passou pelo terraço. Mexeu com os deuses. Sorriu para
o Banquete. E voltou – completo – para dentro de onde saíra.

Ao
final da tarde – parei. O dia cabia dentro da noite que chegava.

Na
cozinha os sinais de guerra estavam já apagados. Tudo parecia composto de magia.
E não deixava de ser. Não havia sinal de ato braçal. E sim de ato manual. Pode
parecer semelhante – mas não é.

Continuei. Agora caminhando e olhando em volta. Gostei do que vi. A mesa posta em tons suaves. Tudo em azul e
branco. Num canto discreto orquídeas cor-de-rosa. Penduradinhas em seus cachos
faziam o contraste mais belo. As taças altas pareciam sair de pedestais. A sala
se enfeitava com efeitos múltiplos de um festejo conquistado.

A
campainha tocou. Eles chegaram. Parecia até nome de filme. Seis à mesa. Ri. Os brindes
foram feitos. Votos renovados. Fotos atualizadas.

A
música continuou. Parceira simbólica dos
gestos e falas. Godiamo, la tazza e il cantico la notte abbella e il
riso.

Estava
confirmada a comemoração. E já parte da história de todos nós.

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